Stewen Corvez

Bille Manivelle

Stewen Corvez — 2021-10-13T15:08:45Z

Le jeudi 7 octobre 2021

Il y a des jours, comme ça

où il paraît plus simple d'être une bille

qu'un prodige en quête de malentendus

où la nuit s'arrête juste avant de toucher le sol

Pierre en main pour griffer les trains

qui sursautent au passage du vent

sous prétexte

qu'on ne peut pas être Dieu si on coule

Les labyrinthes sans ennui

ont la délicatesse des morts qui soufflent

et qui penchent vers l'odeur

du papier cadeau rouge et or

Des os à ronger

pour les équilibristes qui tournent

qui manivelles qui oscillent

pour affûter le rien

J'ai perdu ma tour en glissant d'un œil

que j'aurais dû jeter

avant d'ouvrir l'autre

mis en boîte

On dirait que je recule

alors que simplement je pleus

en ramassant ma barbe

et ma hache mal taillée

Le délire s'émousse

et on l'agite comme on peut

pour en faire jaillir quelques rails

et un vieux chat bleu

Bille Manivelle #litteratube

Stewen Corvez - De Fil Mince et de Singe

Plantes d'eau

Stewen Corvez — 2016-12-24T17:37:00Z

Samedi 24 décembre 2016

Le prix des flaques mortes

Versées comme on respire les peaux

De désert

Imprime au sang des perles nues, vertes

Qui pénètrent en vagues rigides

La gorge rouillée du monde moite

Gonflé de glace effondrée

Autour de ses dents de cuivre

Il y a sur le doigt verrouillé qui montre

Au-dessus des rampants de verre

Les arbres peints

Des traces bavées en sortilèges

Des traces d'os et ça dedans

Quelques tâches de sève et sur le ventre

Les perles nues qui se bousculent

Et moi dedans

Fragments Intérieurs - 04 - Plantes d'eau

Stewen Corvez

Mal Horizon

Stewen Corvez — 2016-11-12T07:49:00Z

Publié le 12 novembre 2016 sur YouTube

La réalité explose comme une bulle d'enfer blanc

Avec entre les dents l'interrupteur

D'une grille de tension

Qui avale par sa grande gueule de nerfs

Les vestiges cuisinés

Des pas plats aux termes lycanthropiques

Sous l'eau morte des déchirements ombilicaux

L'évasement des yeux évités

Marchent sans morts les fantômes sucrés

Qui naissent sans moi au courant des époques

Et s'empalent en riant sur une tendre tétée

Un faux glas répond aux loups méthodiques

Qui appellent aveugles dans l'autre horizon

Et l'autre berceuse folle aux larges murailles

Les sommeils égarés d'où ils sont absents.

Fragments Intérieurs - 03 - Mal Horizon

Stewen Corvez - De Fil Mince et de Singe

Marais Ventre

Stewen Corvez — 2016-10-18T09:35:00Z

Publiée le 18 octobre 2016 sur YouTube

Le moment de la couleur.
Un flottement cru, le monde qui s'écartèle devant mes fantômes.
Pas de course, moment d'inhabitude.
Je voyage avec mes morts dans une forêt de pierres sauvages
Sans les noms qui absorbent le corps porté.
La course de terreur échappe à l'attente,
À l'interminable écran de fièvres.

Et puis divers monstres dans la poussière
Chantent les masques ventrus, l'oubli de soi.
Les maisons gardiennes qui achèvent l'effacement
Sucent le sang d'encre
De la main pleine d'abîmes,
La main ridée que mes morts portent
Sur leur carapace de papier.

Fragments Intérieurs - 02 - Marais Ventre

Stewen Corvez - De Fil Mince et de Singe

Encres Muettes

Stewen Corvez — 2016-09-27T09:24:00Z

Publié le 27 septembre 2016 sur YouTube

Des lames poussiéreuses

Absorbent les nefs molles

Au-dessus des murs blancs

De la canopée grinçante

La main froide et soufflante

Étrangle d'un coup de marteau

Le voile de ferraille glissant

Entre les épines sombres

S'effondrent les crocs

D'une insolente mer

Sous les cris étirés

D'une terre folle pleine de temps

Qui démonte chaque os

En écoutant sourire

Les lames poussiéreuses

Fragments Intérieurs - 01 - Encres Muettes

Stewen Corvez - De Fil Mince et de Singe

Pharosition

Stewen Corvez — 2005-10-15T08:21:00Z

Sorti de vieux cartons refermés depuis presque deux décennies... Remuer la poussière est parfois très étrange. 1994, un collégien déjà un peu... Mais tout ça c'est à cause de François Y. qui m'a appris à ouvrir les yeux et à aller voir derrière les mots si j'y suis...

Toi ô phare

Tu te meurs dans mon âme

Perdu à vie.

Sarbacane.

Toi, l'étranger des manoirs

Où es-tu grand savant ?

Un grand jour pour les grands

Mais une âme d'enfant

Chamelle

Toi, image, tu te surprends à penser

Sur les sens de la vie

D'un vent perdu dans l'enfance

Qui se noie d'impatience

Mais où vas-tu grand Bouddha,

Toi perdu dans l'histoire

Ta famille quelle qu'elle soit

S'est permis pour y voir

D'ouvrir ta mémoire

Pour n'en faire que du noir.

Mais toi chien sauvage

Je te le jure

Tu n'es pas un point noir

Sur la règle de la mort

Alors vois-tu ce que tu es

Un vieux tronc plein d'idées

Où vis-tu, déçu d'aventures de l'armée de casqués

Tu n'as rien empêché

Si ce n'est la fatalité

De ce ciel vert de noir

Jauni par la lueur de la rouge clarté

D'un enfant trop gâté qui a vu arriver

La naissance d'un vers

Fait sans crainte et sans peur

De fil mince et de singe.

Le chat virgule énervé virgule a sauté sur Paul point

Stewen Corvez — 2004-10-16T09:42:00Z

Vestige fictionnel (archive)

Au fond, la dernière cigarette n'est jamais qu'un éternel recommencement. Au delà des mots il n'y a plus qu'un doux murmure de chat tant il est vrai que mémé n'est jamais vraiment loin et qu'il va être un peu tard pour son écharpe en poils de pigeon vu que c'est bientôt l'été mais tant pis c'est comme ça faut pas chercher la pierre de Rosette dans le slip de Champollion. Bref, je tenais, parce que c'est mon rôle de savant qui sait des trucs, à vous éclairer sur la situation mondiale actuelle telle qu'elle est, qu'elle fut et qu'elle sera et que là ça va être un poil de cul gonflant, mais ce n'est pas bien grave dans la mesure où j'ai toujours plusieurs cordes à linge à mon arc et que mon cerveau me soutient même dans les moments les plus difficiles tels que celui-ci qui n'en finit pas de durer, le problème étant que je n'arrive pas à conclure ma phrase dans laquelle je ne vais pas tarder à me noyer mais que non ça y est j'ai enfin retrouvé la touche avec le point. Tout ça pour dire, mes chers amis (mon cul) que ce blog ne saurait être parfait sans un article traitant de l'esclavagisme légal. Il y a, dans notre pays, un fléau. Un train à vapeur protestataire et vaginal dont le plus grand crime est d'avoir oublié le "r" à JR. Je parle bien-entendu, et vous l'aurez compris (malgré l'incompétence picturale dont vous fîtes preuve par le plus grand des hasards dans le dernier métro) des quelques indices laissés volontairement au gré des mots sur ce blog qui pourront enfin vous faire comprendre de quoi que je cause depuis le début, mais sacré nom d'une pipe, un effort d'imagination serait le bienvenu. Merci de ne pas en tenir rigueur et c'est promis, juré, craché, je tâcherai, dans la mesure du temps disponible à consacrer à ce vaste chantier littéraire, de revoir le pointillisme langagier qui fait défaut à un bon nombre des articles parus, tant il est vrai que ça frise parfois l'analphabétisme de pacotille. En gros, pour les plus cons, je vais corriger les fautes d'orthographe dès que possible, mais faut pas non plus me prendre pour un type en vert avec un vomissoir à plombs, dieu m'en préserve (malgré quelques retenues concernant l'existence de dieu, lourd débat déjà rapidement évoqué ici), je n'ai pas que ça à branler.